Сказка... мечта-полуночница... Но где ее взять? Откуда?
Рефлексирую...Любой свой текст, мало-мальски подпадающий под определение "художественный", я вынашиваю долго. Иногда коротенький отрывочек отлёживается годами. Потом, в какой-то момент, текст внутри меня сжимается, подобно воздуху в клапане, чтобы потом вытолкнуться на бумагу. В результате получаются глубоко личные вещи, которые я никому не показываю. По разным причинам - либо из паранойного "меня не поймут", либо текст получается настолько личным, что действительно "не поймут". В таком "нагнетании напряжения" текста внутри себя есть, конечно, и минусы. Например, я ненавижу писать макси. Любой мой макси - это те же мини и микро, объединённые в длинный пафосный текст. Осенняя депрессия провоцирует меня писать, словно бы искуственно создаёт внутри меня то напряжение, в резульате которого текст "просится" на бумагу. После того, как я сбрасываю напряжение сгустками, мне очень сложно вернуться к тексту. Вот почему я практически никогда их не редактирую и не выставляю. Не выставляю - потому, что тексты НАДО редактировать, в моих, во всяком случае, полно недочётов, повторов, да и просто банальных ошибок. А не редактирую - потому, что я практически не возвращаюсь в тот момент, в то эмоциональное состояние, которое у меня было на момент написания моего текста. Я его как бы эмоционально пережила, и как в жизни нельзя войти в одну и ту же реку, так и причёсанный и зализанный, текст скажет совсем не то, что я хотела сказать.